Läderhalsband och piskor

Hon steg in i rummet med ett bultande hjärta.

Väggarna var av sten, svala och tysta, upplysta endast av fladdrande ljusstakar. Kedjor hängde från krokar, vadderade bänkar stod längs väggarna och i mitten stod ett kors – polerat, mörkt, väntande.

Han stod bredvid det, bar överkropp, med ett läderhalsband i ena handen och tystnad i ögonen.

”Litar du på mig?”, frågade han med en djup, låg röst som fastnade bakom hennes revben.

Hon nickade långsamt, pulsen ekade i halsen. ”Ja.”

Han närmade sig, varje steg väl avvägt. Han fäste halsbandet försiktigt runt hennes hals och kysste hennes panna. Hans händer var inte osäkra – de visste vad de gjorde. Han ledde henne till mitten av rummet och hjälpte henne ur klänningen, så att hon stod kvar i spets och nervositet.

Han band hennes handleder med läderbojor, armarna sträckta över huvudet. Sedan stannade han, tog ett steg tillbaka och betraktade henne som om hon var ett konstverk.

”Jag ska bryta ner dig”, sa han mjukt. ”Och du kommer att tacka mig.”

Piskorna kom först – lätta, retande slag som fick henne att vrida sig. Sedan hårdare. Hennes kropp sjöng under dem, nerverna fattade eld med varje slag. Han viskade mellan slagen, ord som bara var avsedda för henne. Beröm. Befallningar. Begär.

När han ställde sig framför henne fann hans mun hennes i en hård kyss. Sedan knäböjde han. Hans tunga var långsam, metodisk. Hon flämtade, skakade, stönade – hennes utlösning slets ur henne som en bekännelse.

Han reste sig, knäppte upp bältet och gled in i henne med ett långt stöt. Hon skrek, kedjorna skramlade. Hans händer höll hennes höfter och drog henne mot sig med varje hårt slag. Fängelsehålan ekade av ljud: hud, andedräkt, hans namn.

Hon kom igen. Sedan igen.

Och när han äntligen var färdig höll han om henne, kysste henne ömt, lossade hennes handbojor och viskade: ”Du är i säkerhet.”